Письмо

Вечер февральский ,зимняя стужа
Город накрыла и хлопьями снег:
Бархатный словно причудливо кружит,
Ложится на землю,окончивши бег.
При свете лишь лампы настольной листаю
Я старый ,засмотренный фотоальбом,
На карточках деда с войны вспоминаю:
Погиб, ранен в сердце в бою фронтовом.
Его я не видел ,но в памяти твердо
Остались рассказы как жил ,воевал.
И память о нем через жизнь свою гордо
Несу ,и он словно во мне оживал.
Случайно заметил, что между листами
Вложен конверт ,что годами храним.
Помятый, слегка пожелтевший местами;
"Откуда? Кому?"- этой мыслью томим,
Его я открыл: в нем письмо. я рукой
Листок достаю и не верю себе!
"Пишу тебе с фронта..."- слова предо мною
"Деда письмо!". Благодарный судбе
продолжил читать и захвачен словами
всплакнул и сковала тоска мою грудь...
Увидел ту боль и войну пред глазами,
еЕ ОТВРАТИТЕЛЬНО-ПОДЛУЮ СУТЬ,
Что души калечила ,судбы ломала.
Но все безвозвратно- назад не вернуть.
И смерть своей хваткой за горло держала,
И кровь превращала в железную ртуть.
РвалА на куски ,пожирала: "Довольна?".
ЖИВЫХ растерзавши, как мяса кусок.
Сколько их было? ах ,как же больно
Все понимать, когда пуля в висок
Дед погиб на войне и ценой своей жизни,
Как и многие сотни тысяч ребят,
Отстояли свой дом ,были верны Отчизне.
И за них в Царстве Божием свечи горят...