Расписываю стены, потолок
Затем я в кровь стираю руки
Вновь с полки я беру листок
Рисую дом, очаг… разлуку
Стараюсь думать об одном
Тогда картинка как живая
Но жизни нету там давно
И там, наверно, умерла я
Могила, листья и скамья
Оградка, сорванное фото
Никто не в курсе – это я
И даже здесь я жду кого-то
Но этот кто-то не придет
И даже никогда не вспомнит
И, может, даже не всплакнет
Цветов охапку не положит
А здесь обычная могила
И без цветов и без креста
Земля совсем, совсем остыла
И номер тут – сто двадцать два.
Искусственная жизнь
© Copyright: Ирина Фишер, 2013
Свидетельство о публикации №113030703308
Свидетельство о публикации №113030703308
Рецензии