14. 1812год

От стычек прямых уклоняется войско,
Пылает пожаром старинный Смоленск,
От пролитой крови на улицах скользко,
Барклай одинок, «против ярости всех»…

Штыки нависают солдат Бонапарта,
«Французская слава в Россию спешит»…
Мюрат при гвардейцах, во след авангарда,
В тот год на Москву, по дороге пылит…

Триумфом идет враг по нашей России,
Земля православная стоня, дрожит,
Вот только оружие мы не сложили,-
Разбитых мортир вдоль дорог не лежит.

Всё дальше граница, всё ближе расплата,
Не чувствует враг покорённой земли,
Но чувствует чуткое сердце солдата,
На этой дороге могилы свои.…

И в этом размытом дождями походе,
В подводах обозных, – трофей, и фураж:
«В налётах крестьян, фуражирам тревоги,…
При вечной угрозе, кордон встретить наш…

Французская армия как под конвоем,
Что делать не знает ни Он, ни *Бертье:
«В Москве император голодным постоем,
Стоит во враждебной, сожжённой среде».

Над ними нависла огромная сила,
Триумф закатился, прозренье грядёт,
Весь дух боевой Русь в себя поглотила,
И стал очевиден фатальный исход…

*Бертье - нач.штаба французских войск.