Художник

Жил  на  свете  беззвестный  художник.
И  судьба  изначала  начал
У  него  была  терпкой  и  сложной.
Проживал  он  на  то,  что  писал.

Но  случилась  в  судьбе  его  драмма.
И  в  осенний  погожий  денёк
Появилась  в  жилье  его  дама,
Беззаботный  ночной  мотылёк.

Как  обычно  бывает  нередко,
Что  на свете  прекрасней  чудес.
Он  влюбился  в  неё  безответно,
Он  возвысил  её  до  небес.

А  она  легкодумно  мечтала.
Растворяясь  как  в  красках  пастэль.
И  нередко  она  улетала,
Оставляя  холодной  постель.

А  когда  возвращалась  под  утро,
Наш  художник - конечно  прощал.
На  мольберте  колдуя  подспудно,
Он  портреты  её  рисовал.

Как - то  ночью  подъехал  к  подъезду,
Весь  блестящий,  большой  лимузин.
Из  машины  поспешно  и  резво,
Вышел  статный  красавец  один.

И  она  поглядев  осторожно,
Колким  взглядом,  подобно  ежу,
Повернулась  спиною  к  окошку
И  сказала - Прости,  ухожу!

Без  чьего - то  прямого  участья
Рисовал  вечер  зимний  портрет.
Он  стоял  постаревший,  несчастный.
И  смотрел  лимузину  во  след.