Эй!

Прости меня, а. Я вот тут хожу по улицам, вроде не такой неприкаянный, а все равно, как пес голодный, в глаза людям смотрю, засматриваюсь, гляжу, вглядываюсь, заглядываюсь, выглядываю. И ведь все у меня есть, только руку к чудесам протяни, вот же они, светом-цветом манят, привораживают, притягивают, втягивают, всасывают, руки протягивают. А какие это чудеса, если я сама такие чудеса ваяю, творю, создаю каждый день по сотне и вот они, каждому, как подарок, даже злым , глупым и подлым. Что это за чудеса, если воздушные змеи разговаривают наяву, а во сне же я узнаю, каким был бы мир, если бы не было материков Америки и каково это, когда наставляешь пистолет в лоб любимому человеку. А главное – опять клетчатые рубашки, местное наваждение , глупая мода, глупейшее и нелепейшее безумие – пистолет в твою голову и эта клетчатая рубашка, ну и как мне дальше, а? Это же не чудеса, я и наяву могу, достать же пистолет не проблема, ну и что, что игрушечный, а какой я во сне приставляла, настоящий? То-то же.
А в глаза людям гляжу, да только даже самые сильные порой жалеют себя, я себе прощаю, а другим нет, что за отвратительная форма высокомерия и ведь мы все такие, потому и мимо чудес проходим, потому и сваянные мною чудеса не для меня, это только белый кролик сам был по уши в приключениях, а я так, мимопробегаллосваяллоубежалло.
А люди вокруг такие интересные и смешные, а я такая невнимательная, радуюсь им, а чего еще делать, мимопробегалло же. Так и живем, мимо бежим, Ахиллес, а ты черепаха, и не догнать тебя никогда, вот тебе клетчатая рубашка, где мой пистолет с кетчупом, а разве есть такой континент – Америка, почему мы стреляем пулями, не электрическими зарядами, кто насыпал сахару в бензобак в моей голове?
А на самом деле все хорошо, весна пришла, пахнет жутчайше, ибо снег тает в городе, а не где еще, зато светит солнце, чего надо-то?
Давай-ка с этим безумием завязывать, нам еще кучу дел делать, работать надо, книги недописаны, колодцы не засыпаны, камни не разбросаны, браслеты недоплетены. Я ведь и сама могу, но ведь не то же, совсем не то, чудеса будут недоделанные, призраки непугающие ,цепи несмазанные, непорядок же, ну.
Цепи гремят, люди шугаются , а ведь им и так плохо, а чо я могу сделать, я – несбывшаяся возможность, ходячий глагол в сослагательном наклонении, видишь, у меня даже есть частичка «бы» на кончиках ногтей и косичек. Я ведь могу и сбыться, но сбываюсь раз в тысячу лет, я же даю возможность, а не пинаю в нее. У меня вместо скелета – черная вязь на белом фоне, значки, алфавит вместо кровеносных сосудов, живу и умираю на страницах текстов, а как же иначе. Смотрю как голодный пес в глаза, вглядываюсь, кто же меня сбудет.
А вообще весна пришла, еще одна будущая возможность, я в раю, я купаюсь в «если бы», рассыпаюсь на черные знаки на белом фоне, семантика меня побери.