Борису Булатову
Почему-то я спокон, словно вечен,
И вчера неотличимо от сегодня.
А за окнами темнит привычный вечер,
Значит, на день стало ближе к преисподней.
Мы с тобою неустанно словом блудим,
Я бы бросил, но нашла коса на камень...
Мне, похоже, никогда не выйти в люди
И придется уживаться со стихами.
Не дурак, но, хоть убей, не понимаю
Отчего вот так случается со мною?
Все хорошее бывает только в мае,
А беда меня преследует зимою.
Рылся в памяти. Кольнуло. Остается
Не тащить с собой того, что больно ранит.
И до финиша дойти канатоходцем,
Постоянно балансируя на грани.
Письмо московскому другу
© Copyright: Арсений Платт, 2013
Свидетельство о публикации №113030605096
Свидетельство о публикации №113030605096
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.