Город отмоленного греха

Усталость от города,
моего большого города
Навсегда такого строгого,
Навсегда.
Никогда не объективного,
Никогда.
Что-то есть в нем очень игривого,
И красивого, хоть куда…

И живут в нем такие разные,
Многонациональные
И несуразные,
Всякие-разные –
 Мы,
Боящиеся правды и темноты
Убегающие от самих себя
Спешащих в свое отдельное никуда…

А над нашими крышами горят звезды,
И под ними живут всегда яркие дети.
Раньше были в домах камины;
Теперь мы стали чуть-чуть пустыми…
Теперь заботит нас что-то другое;
Это что-то  - не то, и совсем не родное.

Я не думаю что мой город спит,
Не думаю, что он может закрыть глаза.
И не думаю что это просто дождь
На окне возможно капля, возможно слеза…
Да, мой город не спит,
Мой город слышит,
Как  стучат капли по нашим крышам,
И как люди с утра
Поспешат в свое никуда…
И как после дождя,
Будет пахнуть не только прибитой пылью,
Будет запах отмоленного за ночь греха…

Мой город не спит никогда….