счастливые люди поэмы не пишут

однажды утром меня пронзила простая истина:
ну сколько ж можно жить для кого то,  а я?
я загнала себя в чувствах и радости ниже плинтуса
все ради.. и для.., ну как же так жить душе не любя,

оглядкой на долг, на семью, на свою половину,
лишаясь возможностей, тихо теряя мечту..
родители, дети, работа- как пазлы в картину
все правильно, эти мгновенья я чту..

но вышло однажды , что жить может быть две недели,
и глядя назад понимаешь, что все там не так,
все что обещали Друг Другу, и как Мы хотели,
все тем же грузилом на сердце,.. с ценою в пятак..

и если бы, если,.. мы пели б совместные песни,
тоску вынося из глубин, звонким смехом,теплом,
жизнь до вершины полней, веселей, интересней,
и не получился бы вдруг двухнедельный облом.

ведь люди счастливые в муках поэмы не пишут,
они и стихи не родят, они просто живут,
в любви и гармонии пятый угол не ищут,
а бережно, свято и честно что есть берегут.