***

Я каждый раз наливаю в бокал не вино, а время, я каждый раз выпиваю до дна новую жизнь и закусив какой-нибудь экзотической смертью, я отправляюсь бродить по чьим-то снам. Я отправляюсь туда, где первоисточник, где демиурги варят из пламени мир, на золотой наковальне куют планеты и погружают для прочности их в слова. Там так красиво, так холодно, так бездомно, облаком газа скользнет мимо чья-то душа, ей надо успеть вселиться в новое тело где-нибудь на задворках бесчисленных сот. Как же легко лететь со скоростью мысли! Вот я меж этих строк, а вот меня нет... Вот я уже беседую с Кецалькоатлем, и он меня учит, как сажать маис. Кто нибудь знает, что мы - лишь венец творенья? Листья на ветках, песчинки в Его саду, стихи в Книге Судеб, мера различных истин, и облеченный в сомненья нелегкий труд. И пусть кто-то думает, что он лишь колония клеток, каждому будет дано по вере его, кому-то покоиться с видом на корни деревьев, кому-то в саду варить из яблок компот.