Не идут слова в страницы.
Мозг стихи не принимает.
Взять пять литров и напиться?
Пусть тогда насочиняет…
Пусть он вспомнит ласку Лета,
Пусть поверит, что однажды
Всё вернётся
И при этом
Счастлив будет снова каждый.
Быстро Лето промахнуло.
Осень мокрая, чужая
Жизнь на старость повернула,
Все созвездья объезжая.
Не идут слова в страницы
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2013
Свидетельство о публикации №113030505258
Свидетельство о публикации №113030505258
Рецензии