«»
Эта осень, как одичавший табун,
Мчит, не разбирая пути.
Убитыми падают на траву,
Белые всадники-дни.
Среди тишины воет Луна,
Как старый, измученный пес.
Или безумна, или пьяна,
Но страшно тоскливо, до слез.
Милая, где ты? Пляшет пурга,
Пляшет пурга за окном,
Как очумевшие взвились снега,
И заметают наш дом.
Кажется это белые трупы,
Белые трупы дней.
Под нашими окнами падают грудой,
С тех сумасшедших коней.
Но все успокоилось, все улеглось.
Всякому есть предел.
И больше утеряно, чем сбылось.
И больше сбылось, чем хотел.
Милая, слышишь, снова и снова,
Белые всадники дни,
Гибнут под окнами нашего дома,
Сбившись с прямого пути.
Милая, если б ты знала, знала!
Как полюбил я тень.
Ту, что в тот день ты оставляла,
В последний, погибший день.
1992г.
***
© Copyright: Александр Ильин 3, 2013
Свидетельство о публикации №113030503652
Свидетельство о публикации №113030503652
Рецензии