Про художников

Художник – дикое созданье,
Он сын лесов и синих гор.
О нём доценты в институтах
Ведут серьёзный разговор.

Он обитает на природе,
Вблизи воды и сочных трав.
Профессора пришли в смятенье
Их поголовье подсчитав.

Цивилизация успела
На нет художников свести,
Пора бы в красненькую книгу,
Как редкий вид, их занести.

Художник – тихое созданье,
Картины пишет в свете дня,
Но, государственные дяди,
Его боятся, как огня.

Они, художников, сумели
Заставить преданно служить,
А кто никак не приручался,
Тех в зоопарки посадить.

Что было дальше - страшно вспомнить,
Но я несмею вам наврать:
Кто посильнее – стали чахнуть,
Кто послабее – умирать.

И все же, нашей общей нормы,
Я не могу никак понять:
Чинить мы что-то начинаем,
Когда успели всё сломать.

Необходимо, в этой жизни,
Подумать вам, хотя бы раз,
Ведь, если всех их перебьёте,
Кто будет песни петь для вас?

Но свою жизнь я даром трачу,
Вам всем, пытаясь втолковать:
Во имя господа на небе,
Нельзя в художников стрелять!

2003