На потом

немецкий портрет,
распоротый под окном
вялым птичьим криком
ярким пламенным бликом.
ты - мой анахорет,
звук, вскрывший сознание, "ом".
разные страны - в пределах лица.
рву эту осень, рву эту весну
с угрюмой любовью себя - подлеца.
клонит по ту сторону экрана ко сну...
пусть пряное облако
греет тебя, сын мой рижский...
мы проснёмся однажды в париже,
чтоб не уснуть: пить клико.
т.е.р.п.к.о.


Рецензии