Она сидела вечером в нутре Арбата,
Внутри кольца из сигаретных огоньков.
И будто в ней Арбат, на нем она распята...
Дышала едким никотином рифм и слов.
Курила. Выдыхала из овала губ
Отраву для себя и микрофонной сетки.
Читались строфы кем-то дальше вглубь;
Та улыбалась, как фортуна у рулетки,
Закидывала голову набок и вверх,
Смеялась и играла волосами,
Но я не слышал. Я смотрел на этот смех,
Потом вдруг взгляд словил ее глазами...
Картинка растворилась, так же, как и дым.
И эфемерно как-то, глупо, столь чудно -
А я купился. На простой зажим.
Побудь ещё немножко моей музой, хорошо?
Вечер на Арбате
© Copyright: Евгений Викторович Демидов, 2013
Свидетельство о публикации №113030400472
Свидетельство о публикации №113030400472
Рецензии