В февральском костре пропадают поэты,
Их жженого сахара сладкая смесь
Коптит серый воздух свердловской Исети
И птицы слетаются здесь
А помнишь как в голос кричали стихами,
Во дворике на катке?
И дни будто щепки летели над нами
И где эти дни теперь? Где?
В февральском костре пропадают поэты
И кровью испачкав, замкнут этот круг
Последние строки рука искромсает:
"До встречи, надеюсь, мой друг..."
В февральском костре пропадают поэты...
© Copyright: Милорд фон Моррен, 2013
Свидетельство о публикации №113030402733
Свидетельство о публикации №113030402733
Рецензии