Отведав плутонической любви,
Избавил лак от теоремы глянца,
Томик сонетов высосав из пальца.
Бездарно препарируя весну,
Клянусь своей бумажной треуголкой,
Прилюбовав место для сна под книжной полкой.
В пучину погружаясь в ритмах вальса,
Черпая сон из самой глубины,
Не жду подвоха от спины стены.
Отгородивши огород свой одеялом,
В тепле размякший, как желе медузы,
Каждый раз временный, как новый муж у музы.
Излишне ничему не удивляясь,
Даже проснувшись, иногда не просыпаюсь.
Сон Эты. 3. 8
© Copyright: Анект Пух, 2013
Свидетельство о публикации №113030402565
Свидетельство о публикации №113030402565
Рецензии
