Обрывки

оторвите себе головы, ведь на них давно нет лиц
и пусть я не принц,
я такой, с пустотой из глазниц,
ненавидящий малолетних самоубийц,
запах больниц,
дешевых городских блудниц
и одиночество чистых страниц.


и ты в мою душу просто не лезь,
не пытайся понять, для чего же я здесь,
спрячь неприкрытую лесть,
лучше приготовь мне поесть,
принеси добрую весть,
и не ищи, в чем же смысл есть,
почему обиженных не удовлетворяет не несущая смерти месть,
и, это, позвони мне часиков в шесть.


не спрашивай, почему кровь на кулаке,
я просто пытался не сдаться тоске.
отыскивал на белом потолке,
следы бурых волн, как в весенней реке.
но, ничего не нашев, ушел налегке,
надеясь увидить тебя вдалеке,
и губами припасть к родинке на твое щеке.


если бы вся боль в этом мире делилась на всех поровну,
то, я бы возможно, не так походил на вОрона,
научился бы видеть во всем разные стороны,
не мечтал бы всадить каждому в голову пару патронов,
не пытался насиловать микрофон,
ел бы на завтрак белый батон,
жил бы как все, и отвешивал каждому хейтеру личный поклон.
но я как переменчивый циклон,
все меняю направленье, пряча взгляд под капюшон.
что то не так? пошли вон.


а смерть это начало, или конец? вот вопрос.
я до ответа, наверное, пока не дорос.
я не в тот банк на хранение, видимо, душу отнес,
не теми способами лечил свой невроз,
оплатой за них скоро станет цирроз.
и я к тебе почти что прирос,
так и не смог полюбить этот лютый мороз,
избавиться от привычки устраивать допрос,
и оставлять черновики и одежду вразброс.
я буду рядом, когда услышишь шум первых гроз,
всегда только твой, Энтони Фокс.