Боль...

Боль это не тогда, когда срываешься на окружающих, обвиняя их во всех смертных грехах, а тогда, когда молча смотришь вперед, надеясь на что-то лучшее, там впереди... остается пройти еще немного, совсем чуть- чуть... а счастье все дальше, как горизонт, до него не добраться, не приблизиться, до него не дойти.
Скрываешь эмоции, просто улыбаясь в ответ собеседнику, будто ничего и не происходит. Идешь домой, опустошенный и больной, обращая внимание на окружающих в поиске чего-то своего, родного и близкого.
Потом долгие рыдания в подушку, тихая музыка из плеера в метро... красные от напряжения глаза, сигаретный дым в голове.
Ты думаешь, что все скоро наладиться и сможешь справится сам, но каждую ночь, как эмбрион свернувшись калачиком на полу, прижимаешь колени к груди и истерически кричишь, тихонько, про себя, глотая поток слез так, чтобы никто не услышал.
Существуешь: день, два, неделю, месяц...постепенно высыхаешь, воздуха в легких не хватает, ты умираешь, медленно и незаметно, так и не пожив по-человечески.