Во дворе помойка...

Во дворе помойка,
На небе луна,
Жизнь идёт не бойко,
Будто бы больна.

Тихо и убого,
Серые тона,
«Не пылит дорога…»

Что же ей пылить?
Всё кругом в асфальте.
Мне б с луной уплыть.
От того, что хвалите

Хочется кричать.
Бог не ставил в лоб мне
Каина печать.
Почему ж, хоть лопни,

Я для всех чужой?
Для кого  спесивый,
Для кого  чудной.
Бред кобылы сивой

Вам мои мечты.
Судите сурово,
Строги, как менты.
Видно, я бракован,

Не такой как вы.
Что там за веселье?
Не моё, увы.
И несутся селем

Пьяный смех и мат.
Жалко нет винтовки,
А лучше б – автомат.
Мрачные хрущёвки,

Гаражи, забор.
Эх, отдать бы это
За поля, за бор.
Но душа поэта

Не сильней, чем быт,
И бунтарь наивный
Так давно убит.
Лишь остался дивный,

Но бесплодный бред,
Миражи фантазий
Отступают пред
Грязью. Жаль оказий

Почему-то нет
Для моей отправки
В даль, где вечен свет,
Где босым по травке

Радостно ходить,
Но в руках у парки
Всё не рвётся нить.
В захламлённом парке

Сломанный турник –
Сердце вновь заныло,
Поворот, тупик.
Я брожу уныло

С тенью лишь вдвоём,
Никому ненужный,
В мире не моём.
Путанный, закруженный,

Разве это путь?
В роскоши безлюдья
Мне бы отдохнуть.
Жизнь – конца прелюдия,

Но пока я здесь,
Умоляю, Боже,
Разум мне завесь.
Чтобы день, что прожит,

Не оставил след,
Чтобы мне не ведать
Проходящих лет.
В жизни смерть отведать –

Сладостный урок.
Бытие – всего лишь,
Вечности порог.
Но не приневолишь

Душу к темноте,
Мелкие заботы,
Мысли – всё не те.
Боже, для чего ты

Повелел мне «будь»?
Для чего блужданья,
Сумерки и муть?
В дебрях мирозданья
Дай иной мне путь.