Тоска....
Кочующий комок,
Внутри толстеющего тела.
В руке потеющий брелок,
Жаль не курок перед расстрелом.
И нет желания идти,
И нет желания остаться.
Тоска....
Грызет все изнутри
И нету сил сопротивляться.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.