Маленькая поэма про перестройку

1989 год. Письмо из деревни, другу в город.

Привет мой друг, пишу посланье,
Не дай вам бог такого наказанья.
Но я терплю, как рыцарь чести,
И жду от вас с надеждой вести,
Что может быть, в забвенье лет,
Я получу от вас ответ.

Здесь у меня патриархальны нравы,
На женщин, не моги смотреть.
И вы, друзья, конечно, были правы,
Что мне за всё в аду гореть.

И вот горю, без пламени и дыма,
Тихонько тлею в сплетнях склок.
Недавно был здесь друг наш Дима,
Чуть-чуть развеял и развлёк.

А уж твоё посланье – словно гром,
Меня в нокаут бросило к канату.
И рефери, как нудный гном,
Над телом пересчитывал зарплату.

Тебе смешно, а мне не очень,
Грызу подушку по ночам.
Одна отрада – скоро осень,
И я пойду к моим врачам.

Мои врачи – леса в багрянце.
Костры рябин, и гладь озёр.
Да озимь, в изумрудном глянце,
Да неба, голубой простор.

Ведь здесь иначе озвереешь,
Собакам горло погрызёшь.
Как говорится, что посеешь,
То точно, к осени пожнёшь.

По вечерам с соседом Лёхой,
Усевшись на заветное бревно.
Ведём беседу, что хорошо, что плохо,
И что учение Вольтерово – гавно.

Что вот Дидро, то славный парень,
А Руссо, ну явный перегиб.
В правительство швыряем камень,
Жалкуем, что Дзержинский сгиб.

Вот так текут минуты и недели,
То на охоту соберёшься, то в сарай.
Мы тут совсем немножко похудели,
Здесь жизнь не мёд, а просто рай.

Одно тревожит, перестройка,
О ней здесь тоже говорят,
Особенно, когда попойка,
Глаза, аж пламенем горят.

Но есть сомненье у народа,
Что перестройка к худшему ведёт.
Ведь здесь крестьянская порода,
Она премудрость не поймёт.

Что перестраивать то нужно?
Коль не забили ни кола….
Сидят в раздумиях натужно,
С угрюмым ликом, как скала.

Оно конечно, еже ли, да вроде…
Туды, сюды – с горы видней!
И самогонку хлещут на природе,
Оставив в борозде своих коней.

А что пахать?  Солярки ж нету…
На сахар страшный дифицит.
Навоз в цене подскочит к лету,
Щукарь наш местный говорит.

Трусы, носки, всё по талонам,
Табак, совсем почти пропал.
И вот хожу я  по вагонам,
Что б кто-нибудь, чего-нибудь продал.

Плачу тройные цены,
Порой доходят до пяти,
Мороз идёт от этой сцены,
Пора, пожалуй, в лес идти.

Пора и шмайсер откопать,
Почистить, смазать, подлатать.
Начать другую перестройку,
Чтоб все верхи легли под койку.

Без этого, похоже, не видать,
Ни хлеба, ни продуктов, знать.
Как не видать: земли, свободы,
От той чиновничьей породы.

Итогом этой перестройки,
Был рад лишь только криминал.
По окончании попойки,
У них осел весь капитал.

Вот так живу, в великих думах,
Навозцу, что ли подкупить?
Или забыть об этих бумах,
И самогонку тоже нАчать пить.

Да вот беда – желудок не приемлет.
Он к кофе больше по-привык.
Червяк сомнений сонно дремлет,
Мечтать и думать я отвык.

Опять же, кофе на исходе,
Один цикорий продают.
И ходит ропот уж в народе,
Кто славно ел, те славно жрут.

За то теперь - в уборных прелесть,
Аж можно под Чайковского поссать,
Бумажки чистой свежесть….
Приятно попу вытирать.

И от такой обслуги,
Забудешь вовсе колбасу.
Её ведь жрут народа слуги,
А я ж и палец пососу.

Коль что не так – уж вы простите,
В деревне вовсе озверел.
А кофе будет – сразу шлите,
Чтоб я чуть-чуть повеселел.

И не хватал наган руками,
И не пинал правительство ногами.
Чтоб жил, как честный человек,
В позорный наш двадцатый век.