Гипоталамус
Забыть все творенья из будней седых.
А за окном, чьи-то, в ржании кони,
И в мерцанье – стена, где лики святых.
И нежная радость – веет сиянья,
От вишенных жизней, что льют из окна.
Из летнего мира – мира созданья,
Вглубь света ночного, где в ликах стена.
И хочется мне, до небес – в колыбель!
До светлых видений, волшебных миров!
В их тайну… зарыться, где жизни – купель,
И больше не вздрогнуть от ручки дверной.
Мне бы спросить: гипоталамус – зачем?
За что мне неволье – в бессоницу лечь?
И вызревший месяц, мой дивный сосед,
Сквозь окна ответил: невольности – нет!
А кони всё ржут – им видать, не до сна,
А кони всё ржут – им в неведомь вина.
И вызревший месяц, мой дивный сосед,
Сквозь окна ответил: виновности – нет!
Во двор, мне ли выйти, прилечь на траву,
Вживлением в звёзды – и жить на яву?
Забыть про творенья, из будней седых,
Взлететь – в запредельность, до ликов святых?
Свидетельство о публикации №113030302230