Византийское Конецполье

Вышел в сад добыть вишневый корень,
Лучше верх для трубки не найдешь.
А навстречу – ветренная осень!
Разве ж тут, панове, отдохнешь?

Разве можно чинно на пороге
Инструментом править дерева,
Если шумно обнимает ноги
Красно-желто-серая листва?

В акварелях небо так высоко,
А лазурь чиста и холодна…
Я склонился в сторону Востока:
Впереди иные времена.

Мы горды шляхетскою породой
(Сеймы… сабли… панночки… пиры…)
Этот стиль навязчивою модой
Так пленил любителей игры

В анти-бисер или в людоловье,
Что увлек не только христиан.
Нынче вновь у нас Средневековье
С небольшой поправкой на уран.

Я забуду эти части света,
От закатной до одной шестой.
Чувства тянут к острову Рассвета,
Как скупого манит золотой.

Но мой круг красивей – чисто алый!
Без чеканки цезарей в венке.
Там страны иное покрывало:
Хризантемы, веера, сакэ…

Осветить далекую картинку
Можно только Бахуса огнем.
Что ж, устрою тайно вечеринку
Без предательств – просто с октябрем.

На стволе поваленной осины
Стол накрою на исходе дня:
Сливы, соба, острое сасими
И вино из риса-ячменя.

Тяга к «старке» с возрастом угасла,
Как крестов угасло серебро,
И шальную брань: «Холера ясна!»
Я меняю на «коноярро»,

И страшась небесного разбоя,
От распятий, фесок, монограмм
Я уйду знакомою тропою,
Как в Элладе, к духам и Богам.

Выпью чашку рисового зелья
За иное. Спорить не с руки:
Там пусты вишневые деревья,
И чужие корни-лепестки.

Быть изгоем всюду невозможно,
Даже кармы путь не так жесток.
Я отравлен Западом. Тревожно.
А лекарство – внутренний Восток…