Сон
В окно.
Это все , наверное, вино,
Или заворот мозгов
От твоих безумных слов.
Впрочем, все равно...
Все равно... Это лишь сон,
Это лишь бред.
Много лет.
И исход предрешен.
Постой. Не спеши.
На улице лишь фонари,
Зыбкая тень твоя на двери
Ужасно меня смешит.
Сон...
Золото с лейтенантских погон
Слизью сползает.
Ворвавшийся ветер гардины ласкает,
Кругом ни души. Молчит телефон.
Лишь старенький магнитофон
Облезлый блюз из себя изрыгает...
рыдает...
безумствует саксофон.
Сон.
Стук тростника в окно...
Свидетельство о публикации №113030206161
"Полковнику никто не пишет".
Служил танкистом, он тростник не слышит.
Её уходом он не ошарашен.
Тягучий блюз заменит маршем.
Окно захлопнет, стукнув резко.
Старинная на стенке фреска
Вдруг оживёт немым кино.
Бокал вдруг треснет, потечёт вино...
Гусарский хор:"Давным-давно, давным-давно,
Давныыыыыыыыыыым давно!"
Хелена Бжеговска 26.03.2013 17:56 Заявить о нарушении
Вячеслав Свиридов 26.03.2013 18:50 Заявить о нарушении