вечная реальность

Писака, один лишь на город такой,
Был лучшим героем своих же романов.
Он жил на две жизни:
Листной и реальной
И грани меж ними начал терять.

Тот он, что из буковок лишь состоял,
Стал частью того что имел материальность,
В его голове он так прочно застрял

И стал создавать там свою же реальность.
Чуть лучше чем та, что являлась живой,
Чуть краше, комфортнее, ярче, острее.
Ёе ощущал он внутри,
Как бассейн
Себя жизнью выдуманной наполнял.

Часы шли, минуты и мчались машины,
Летели года, проносились дома,
А он в однокомнатной ветхой квартире
Сидит у открытого настежь окна.

Ему невдомек, что твориться снаружи,
Его не заботят мирские дела,
Он чувствует выше,
Он думает тише,
Вершитель он судеб в своем мире сна.

В своей нереальной вселенной он - главный.
Его государство - не сшитый роман.
В его конституции нету законов,
Лишь сердца порывы, душевный запал.

И те муравьи, у него под ногами
Пролистывают страницы, шурша,
Но внутри у себя не находят
Тех же порывов,
Тот же запал.

Их восхищает и облик и форма
Образ героев, яркий пейзаж,
Но не доходит до сердца упорно
Предупреждение, добрый наказ. 

И им не хватило даже столетия,
Чтобы понять в чем же истина, суть
Он - также жив,
А они - на планете,
Только в дубовых коробках.
Под грунт.