Прости мой ангел белокрылый,
Вкушая радости земли,
О жизни горькой и унылой,
Вотще мы думать не могли.
Сквозь эти терния земные,
Летели не взирая их,
Мы были просто молодые,
Слепцы надежды еще своих.
Но ты потупил очи долу,
Исчез в неведомом краю,
Подобный светлому Эолу,
Пустил на ветер жизнь свою.
Теперь лишь урна гробовая,
Твой прах серебряный хранит,
И чаша смерти роковая,
Перед тобой пустой стоит.
Тебе отверзлись смерти врата,
Куда ведут они скажи?
Беги от общего догмата,
Поведать таинство души.
Вся наша жизнь подобна току,
А значит устье впереди,
Не повернуть назад к истоку,
Не дельту в устье не найти.
Прости
© Copyright: Борис Раковский, 2013
Свидетельство о публикации №113030203946
Свидетельство о публикации №113030203946
Рецензии