Неделя тишины, моя усталость...
Послушай просто или запиши,
Ведь это всё, что от тебя осталось,
Здесь нет меня – осколочек души
Того обильного (на годы) снегопада,
Где исчезало всё, что ты постиг
И хочется любить, и счастье рядом,
Но пишешь, словно в касте для немых.
Порочность белого... – круговорот без пятен,
Шаги чужие, эхом, в подреберье
И твой приход… (конечно вероятен),
Но кто-то стену строит, там, за дверью.
Привыкнуть к людям можно. И к пальто
Уютным, узким, длинным и коротким,
К душе, случайно вдавленной в метро…
Вот только шарф, петлёй, у подбородка
И ты когда-то верил – он фетиш…
Как ты живёшь, с проклятиями реи?
Я знаю, не ответишь – промолчишь,
Привычно измеряя мою шею…
шарфик
© Copyright: Вероника Викке, 2013
Свидетельство о публикации №113030203882
Свидетельство о публикации №113030203882
Рецензии