радость

радость моя, вот и настал июль.
я чувствую кожей, _как_ кончается лето
но я не об этом.
у меня шесть утра, подоконник и сигареты,
мятый листок
и еще остывающий кофе
(самый противный из всех, которые ты не любишь)
в зеркале слева мой гладко выбритый профиль.
по-моему,
ты обещала ругаться на это.
будешь?

я вычисляю погрешности наших шагов друг к другу.
все результаты близятся к ста процентам.
кажется, мой диагноз: "вам нужно держать её руку"
в клинике Бога
я ощущаю себя самым смешным пациентом.

знаешь, похоже, что гордость, свободу, упрямство
и
что-то еще
нам разливали с одной переполненной чаши.
радость моя
я, наверное, умолишен
если верю, что всё это что-то -
наше.
если верю, что мне бы хватило трех букв
("л", "ю" и "б")
чтобы просто с тобой разговаривать.
бармен, дружище, всё выпадает из рук.
налей до краёв.
пропорции две-две-к-одной.
смешать, но не взбалтывать.

радость моя,
этот город, как я,
ненавидит лишь те самолеты,
на которых уносится важное в другие края.
лишь бы не трогали рейсы
от тебя
до меня.
остальные - не наша забота.

я заменил все лампочки в этой квартире,
(пара светильников правда опять "на потом")
так что, ты знай, что если заблудишься в мире
есть один дом, что мог бы служить маяком.

мой телефон путешествует рядом со мною.
что характерно - на звуке. только молчит.
этот хирург так играет с моей головою -
позавидовать могут любые другие врачи.

мне до противного снова везет в этих картах.
как-то привычно совсем не хватает тебя.
я выхожу из игры, но на линию старта.
привет.
меня зовут Дима.
может быть кофе, а?

я, как обычно, не сплю и скитаюсь ночами.
и дело не в том, кто прав
и кому что придётся терпеть.
всё до банального просто -
я очень скучаю.
радость моя...
только моя ли теперь?