Севан

Завернувшись в туман, просыпался рассвет над Севаном.
Он блестел, пробираясь тихонько по водному полю.
И для солнца не поздно еще, но и чуточку рано,
А с хрустальной воды чайки громкие взвились на волю.
Это утро казалось эпиграфом к сонной  долине.
Волны рябью прошлись и исчезли в далеком загривке.
И вода почему-то казалась сегодня ни синей,
А какой-то загадочно белой, как свежие сливки.
Это позже она поменяет с рассветом окраску,
И начнет отражаться в небесной лазури зеркальной.
Прочитав это все, вам подумалось: «Это же сказка!»…
Да, прекрасное часто бывает таким нереальным.
Одиноко стоит монастырь. Он устал, он же старец.
И замшелые стены о древности тихо вещают.
Только ветер тревожит его, одинокий скиталец,
Только ветер и чайки покою столетий мешают.
С оголтелой тоской понимается мной это утро.
Что, возможно, такого уже никогда не увижу.
А Севан никуда не спешит, он всегда будет мудрым…
Да какие там лондоны, вены, брюссели, парижи?!
Просыпался Севан и к волнам облака опускались,
Что подружки смешливые прячась от всех для забавы.
Пахло заспанным солнцем. Оно в горизонте купалось.
Пахло, может быть, счастьем в красивой Севанской оправе…