Я сижу, пишу сценарий...

Мне романсы плешь проели,
И  до смерти надоели,
И оскомину набили,
И сверлом гудят в мозгу,
За пять лет их столько было,
Признаюсь, я их любила,
Их лелеяла, растила,
Ну а больше не могу.

От стихов и от фриволий
Весь язык уже в мозолях,
Уши тоже эти звуки больше слышать не хотят,
И глаза мои, как блюдца,
Переполненные льются,
Я  сижу, пишу сценарий
Уже пятый день подряд.

Хоть бы дни, а то и ночи,
И рука уже не стрОчит,
Или правильнее было б мне сказать, что не строчИт,
Отмахнувшись от всех прочих
Дел домашних очень срочных,
Я листаю сотни книжек,
Скоро мозг мой закипит.
Я в постели индевею,
Я от страсти заболею,
От печали и разлуки,
Разошедшихся дорог,
От туманов, ночек звёздных,
От любовей чьих-то поздних,
От того, что так хотелось,
Ну, а встретиться не смог.
Где-то осень наступила,
И кого-то разлюбили,
Рубанули, словно ветку,
Да и бросили потом,
И еще грустили ивы,
Все, конечно, так красиво,
Но финал ведь не счастливый,
Ну, за что, за что, за что???
Кто-то лето вспоминает,
Кто-то жизнь свою ругает,
Для кого-то всю дорогу колокольчики звенят,
Кто-то судит слишком строго,
Кто-то смотрит вдаль с тревогой,
А одна все утверждает,
Что один он виноват.
А потом еще под вечер
Зажигать решили свечи,
Очарован, околдован кто-то чьей-то красотой,
Ласкою  не избалован,
Тот жених, чей взор прикован
К облику невесты юной из кареты золотой.
Боже мой, когда все это
Наконец-то будет спето?
И когда я всё скрапаю,
И построю в чинный ряд?
Что пишу - сама не знаю,
Сомневаюсь, утверждаю,
Что романсы только правду,
Только правду говорят.

Ну, а сколько их писало?
Обо всех я рассказала:
Об Алябъеве и Глинке, Гумилёве, Пироте,
О Чайковском, Даргомышском,
Обо всех читала в книжках,
Все они чуть-чуть с интрижкой,
В  поклоненье к красоте.
И, конечно, были шансы
Написать еще романсы,
Через два столетья чтобы,
Их пропели в СДК.
Вы простите, я зеваю,
Ручку каждый раз роняю.
Жанр романсов - высшей пробы,
Но уже я сплю, пока…