Глаголы не даются,
солома колет нервы.
Не первой, не последней
возможность улыбнуться
приходит по субботам,
ложится в оглавленье.
Отъезд - на понедельник,
по рельсам-шпалам солнца.
А мне за тонкой стенкой
едва ли что-то слышно.
Стучат о землю вишни
дождем с больших деревьев.
Уткнусь башкою круглой
в свою мечту-несушку -
«Мам-Ряба, я не верю,
что лучше под скорлупкой».
Цыпленок
© Copyright: Аграфена Брусникина, 2013
Свидетельство о публикации №113030105712
Свидетельство о публикации №113030105712
Рецензии