В ночь,
надцатое февраля,
сбросил свой крест,
и понял: вернулся живым.
И я понял: наверно судьба.
Не судьба?
Ну тогда погодим.
Стиснув зубы пойду под расстрел.
Рота критиков – расстрельная рота.
Крикну им: «Я не успе…»
Белым выкрашу…
Как белый саван.
Что осталость от боли в висках?
Что осталось? Да самая малость.
Белый стих.
Вкус земли на губах.
Надцатое февраля
© Copyright: Олег Митрофанов Пегеот, 2013
Свидетельство о публикации №113030102751
Свидетельство о публикации №113030102751
Рецензии
