Сон

Мешая кровь свою с дерьмом, хочу забыться, но когда
Приходит день, сменяя ночь, все начинается с нуля,
И в грязной пепельнице будней затушив окурки снов
Я начинаю свой разбег, бьюсь в стену из тупых голов.

И словно серый мотылек мечусь я в пламя из огня,
Жду когда серый небосвод спалит усталая заря,
И наступающая ночь наполнит веки мне свинцом,
Когда сознание затмит мне все один и тот же сон:

Как белой простыней на холодном ветру,
Парусами вдаль уходящего лета,
Мертвою росой на седую траву,
В царство вечных снов, потаенного света.

Да, искушение велико быть у открытого окна,
Когда подует свежий ветер и поманит высота,
Когда изорванные нервы поют с гитарой в унисон,
Когда от водки вспыхнут вены бледно-голубым огнем.

Когда средь тысячи людей мне некому сказать: ”Привет!”,
Когда сквозь марлю серых туч не просочится солнца свет,
Когда трясина серых дней течет как слюни изо рта,
Когда от этих лиц и слов подступит к горлу тошнота.

Тогда белой простыней на холодном ветру,
Парусами вдаль уходящего лета,
Мертвою росой на седую траву,
В царство вечных снов, потаенного света.

Тусклою искоркой неба истлевшего
Я растворюсь в океане звезд, в голубой дали.
Крохотной каплей дождя почерневшего
Я разобьюсь о земную твердь, о сердец гранит.

Белой простыней на холодном ветру,
Парусами вдаль уходящего лета,
Мертвою росой на седую траву,
В царство вечных снов, потаенного света.