Сложно

Что-то я живая слишком.
Да, мне больно, когда придают.
Я, наверно, читала слишком счастливые в детстве книжки
И поэтому верю - любимым не лгут.
И наивности, видимо, нет предела.
Все пытаюсь найти в каждой гнили лучший сюжет.
Мы о многом старательно забывали сами,
Приглушая в архивах свет.
Но скажи мне...
Что с ним творится,
Когда ему она читает свои стихи...
И у них не сходят улыбки на лицах,
И все письма ей пишутся лишь от его руки.
Как цепляется в памяти
Самое что ни есть настоящее.
Как осенними вечерами она звонит на заученные домашние
И надеется не услышать в ответ гудки...
........как он ценит эти её звонки.

Как цитата, звучащая в утренней пробке
На какой-то своей далекой волне,
Неприменно пробьет тебя
Сильного
Жесткого
До беспомощной боли
Где-то на дне.
И как греет руки его остывший безвкусный чай...

Как они пытаются жить на двести,
Все размениваясь пока на сто.
Как в любимом кафе им всегда не хватает места
И как каждое утро
Он едет не к ней
Спускаясь в метро.
Как она обнимает его
И чувствует что жива...
И ведь знаешь, солнце, это ведь все что нужно.

А она с трудом латает свои слова.

Описать это всё... до безумия сложно.