Однажды, ты поймешь как искренности мало,
За пазухой запрятав свой клинок.
Сбиваем руки в кровь, а надо нам так мало:
Всего лишь знать, сердечный свой порог.
На грамм святого - тонны пустоты.
На каплю правды - море скорбной лести.
Мы как растущие асфальтные цветы,
Лишь единицы проростают с малых трещин.
Живые
© Copyright: Виктория Дорош, 2013
Свидетельство о публикации №113022812025
Свидетельство о публикации №113022812025
Рецензии
