Недописанное письмо

Ты прости, что пишу тебе мало,
Кандагар, это так далеко …
Но всё время ты снишься мне, мама,
А особо, когда нелегко …

Чтобы встретиться – надо присниться,
Только в сон я валюсь будто в яму …
Вот умел бы летать словно птица,
Я б вмиг прилетел к тебе, мама.

Здесь нам солнышко светит исправно,
и не мёрзнем … живём среди гор,
Короче – нормально здесь, мама,
Почти что швейцарский курорт.

Конечно, жуём хлеб недаром,
Погоны ж не зря на плечо …
Но здесь у нас под Кандагаром
Не хуже, чем где-то ещё …

А впрочем-то, служба как служба,
Зря сердце не мучай себе,
И здесь настоящая дружба,
Здесь друга не бросят в беде.

Ты пишешь, что бывшую видела?
Прощения просит?...
                Дела–а-а …
Она же меня не обидела,
Она меня, мам, продала …

И хватит … не будем о ней,
Как сложится дальше – не ведаю …
Сегодня не худший из дней,
Я лучше с тобой побеседую.

Ой, нет, мам, попозже закончу …
… и хрустнул в руке карандаш …
Тряхнуло от близкого взрыва
Не слишком надёжный блиндаж.

Песчанку покоробило от пота,
Пороховая гарь впиталась до корней …
Хриплю в эфир: «отбились …
                Три «двухсотых»,
И раненных полдюжины парней …»

Слышь, «Первый», Вы б слегка поторопились,
Патронов мало,
                Нам не устоять …»
А духи лезут, прямо как взбесились,
… Швейцария …
                курорт …
                е...на мать!
Шарахнуло … очнулся в «Ми-восьмом»
Знать всё-таки успели мужики …
Кровит из наспех забинтованной руки,
Сегодня пронесло …
                И значит – поживём …

А вот письмо осталось в блиндаже,
Ну ничего, мы новое напишем,
О том, как чистым воздухом здесь дышим,
На горке загорая в неглиже …

Ещё про барбухайки расписные,
Как сказочно красив в горах рассвет,
Про то, что мы скучаем по России,
И что дороже мамы в мире нет …