По небу вновь
тучи бегут
к мельнице, что
мелет пургу.
Стекла дрожат,
звонко гремят,
ставни трещат,
свечи дымят.
В воздух летит
пылью мука,
мыши пищат
в белых мешках.
Глупый Крабат,
спит в эту ночь,
должен хотя
сыпать зерно.
Сыпать зерно,
а не слова,
вон из мешков,
под жернова.
Спит наш Крабат,
спит на беду,
сгубит его
мельник-колдун.
Крабат. Пурга
© Copyright: Александр Плешаков, 2013
Свидетельство о публикации №113022706592
Свидетельство о публикации №113022706592
Рецензии