Затих перезвон первоклашек...
Не в первый раз приходит осень,
Должно быть уже тонны листьев
За мое время ветер сбросил.
И всякий раз пестреют краски,
В щемящем где-то там миноре
Меж ребер.Затихают сказки
Рожденные под летним зноем.
Смеясь на зелени вчерашней
Не мое детство,вот отрада,
В улыбках счастья,в настоящем
Кружит с дарами листопада.
В глазах играют солнца блики
И озорство шампанским пенит,
Обычный этот день,безликий,
Он,этот смех,иначе мерит.
У нас же пестрота в миноре
И чай с утра погорячее...
Уютный вечер в разговоре
Что осень делает острее.
Осень
© Copyright: Инна Сотникова, 2013
Свидетельство о публикации №113022705942
Свидетельство о публикации №113022705942
Рецензии