Старая сказка

***
Благо любых открытий
кого-нибудь обездолит.
Путь меж незнаньем и знанием –
в сомнительном ожидании
сакральной роли.

Старая сказка о мельницах ветряных.
Есть они, нет ли их,
ветер метёт и плещет
лопастями вечности,
опаляя следы мои.

***
Впотай вибрируя, парить. Вулкан
так часу своему привержен,
так жестов говорящая строка,
зрачка взыскуя, воздух режет.

Творенье лада – радужным пером
с обильем прописных – без гласных.
Малейший сбой – и сотрясёт погром
нутро до глубины опасной.

Мой хрупкий мир. Мой реактивный страх.
К черте, слепящей, – в одиночку,
не веря в тишь воды и мели трав,
плестись и мчать по гласным строчным.

В дому, дивясь, разглядывать углы,
ладонь в пророческих ветвленьях:
решётки, звёзды, линии, узлы –
след плазмы в миге зарожденья.

***
Пусто место не обойти,
такой обладает властью…
Стою и – тесно
сердцу от прежней страсти.
Обстоятельства давят,
словно ноги ребёнка –
весна сандалий,
всю зиму ждавших
прикосновений.
Миллионы примерок
ничего не изменят.
Отлучённое ростом – бросишь
с сохранённой формой тепла,
дыханием плоти
и холодком укола
в самую сердцевину…

Отторжение состоялось.
Вернее, поставлен опыт
первого отторженья.
Зарождается имитация счастья
от встречи с новым –
чувством ли, вещью…
…А жизнь хлещет
в разрывах вещих…