Какой из меня поэт?

Нет, это такой дерзкий бред. Какой из меня поэт?
Что я  могу донести, проговаривая куплет?
Разворачиваюсь, и мыслей снова нет
Нет, это такой все дикий бред,
Что я не могу даже передать, как иногда я по тебе скучаю.
Как сильно мое сердце вырывается из груди ночами,
Я плачу, не отпускаю, стараюсь прокрадываться словами.
Куда-то в далекие, тайные закоулки своих мыслей,
Стараясь не метаться, отшучиваясь, снился
Ты мне такой красивый, родной и своими ресницами
Щекотал мне лицо и мы на остановке болтали, игрались
Ты закручивал мои волосы на палец, мы целовались.
Я спешила домой, ты не мог провожать, мы старались любить
Ты не хотел понимать. Я так быстро простилась, не поняв, что ты хочешь сказать.

… Прости.

Я бежала вперед, я смотрела туда, где моим же глазам не открылась она
Та безумная, дикая, сущая страсть, что старалась меня у тебя взять, украсть.
Как слепой мотылек на нелепый огонь, что мерцал вдалеке,
Оказалось – не мой. И не мой огонек. Не мое все вообще.
Я сама по себе. Оборот. Тебя нет. Ты ушел. Ты не мой. По моей ли вине?
Я хотела понять, ты бы мог все забыть, мы могли бы взять просто и все изменить.
Как хотелось бы верно, тут все поменять, не играть никогда. Никогда не терять.
Или чтобы можно было, как в сказке, душу бесу продать, чтоб твою искупить
И вернуть невзначай, словно это не мне. Словно так все должно было быть.

Никогда, боже мой, никогда, никогда. Просто так, даже в шутку, не кидайте слова.
Эти звуки все могут за раз поменять, столько могут зараз на тебя накликать.
Все ж сильнее они, чем болезни и войны, из-за слов погибают все те, кто достойны
Жить вне всяких сомнений, всю вечность, я прощенья прошу за беспечность.
Я посмертно прошу, чтоб ты верил лишь мне. Я сама виновата в своей же судьбе.
Мы должны были быть неразлучны, увы. Умоляю тебя, не покидай мои сны.
Я храню тебя в сердце навеки, любимый ты мой человек. И еще раз прости, я совсем не поэт.