В родном укропе огородном,
всей пуповиной сросшись с ним,
я вольно рос, с антинародным
режимом несопоставим.
О, как я счастлив был в обмане,
когда, не в силах дрожь унять,
в эпизодическом тумане
я тщился Родину понять!
С утра глотая пух Эола,
я дух курятника алкал,
как сам себе Савонарола,
я там заначку извлекал.
И пил... А кто не пил в то время?
Но в глубине борьба росла,
когда немыслимое бремя
страна советская несла.
Я на эпоху напоролся,
не разменяв и пятьдесят.
Но я по своему боролся,
давя колхозных поросят.
Понеже их не резал с жива,
а протестуя в тот момент,
блевал на эту жизнь, как Шива,
как сам себе интеллигент.
И вот теперь ломаю руки,
повержен веком наповал!
За это ль я такие муки
во дне минувшем принимал?
За новый рай, что убаюкал
эпоху винных дешевизн?
Я раньше пил и смачно хрюкал…
Профукал, блин, социализм!
1989
Ностальгия
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113022703091
Свидетельство о публикации №113022703091
Рецензии