Я писал черным стержнем на белом пластмассовом небе,
Только смысла не видел - кому-то куда-то писать....
Я рассказывал демонам, где я когда-нибудь не был,
Я завязывал ангелам их золотые глаза.
Мне хотелось писать на холстах запах черного кофе,
Мне хотелось потрогать руками раскатистый смех...
Прочь, обыденность! Выпью резиновый морфий,
Чтобы падать прокуренным снегом на замшевый снег.
Много выпил. Лечу я картонкой с балкона.
В отражении щурятся кошками прошлые дни...
Приземлился на снег. Мне немножечко больно -
Это сыпется соль на открытые вены мои.
Суета. Я не спал. Только все все равно притворялись:
Говорят про меня: "сумасшедший! Неправильный! Псих!"
Ну и пусть говорят... Только лучше я в мире останусь,
Где ласкаются звуки, и катится под ноги стих.
ПСИХ любимое
© Copyright: Анна Верещак, 2013
Свидетельство о публикации №113022712501
Свидетельство о публикации №113022712501
Рецензии