По всплеску ветра с крыш вода,
Умыт дождем мой старый город.
Летает пряжа бела… как мечта,
Я в эту осень снова молод.
На покрова, как из ведра, идут дожди,
Чернеет в грусти лес осенний.
Что октябрит, что ждёт нас впереди,
Что оставляю в своей жизни прежней?
Шьют небо караваны белых птиц,
И ЛИСТОПАД на день отложен.
Читаю СТИХ с невысохших страниц
И сознаю: процесс творения сложен.
В семь дней последний стих творил,
Что Бог испытывал, то верно пережил.
Читаю СТИХ с невысохших страниц
© Copyright: Анатолий Шамов 1, 2013
Свидетельство о публикации №113022605355
Свидетельство о публикации №113022605355
Рецензии