Белозубая улыбка

Маньяк.

Мой взгляд упёрся в глянцевый журнал.
На нем блондин с улыбкой белозубой,
С обложки в мир торжественно сиял,
С физиономией довольно глупой.
Напыщенный раскрашенный гусак,
Показывает зубы нарочито.
Здоровьем пышет, а моё убито:
Дышу, хожу, смотрю я кое-как….
Тут словно чёрт меня вдруг укусил
И я про всё вокруг себя забыл.

 Фломастер, взяв, мгновенно проредил
Двумя штрихами белозубую улыбку.
Фотограф ретушью тут явно погрешил.
Я с удовольствием исправил ту ошибку.
Чуть стало легче, не сверлил уже глаза
Мне лоск журнала. Я аж встрепенулся.
Вот тут то и маньяк во мне проснулся,
И с вожделением сказал: - Вот это да….
Какой прекрасный будет бутерброд.
Проучим глянцевый мы этот сброд.-

Моей рукой блондину накатал
Свиные уши тут же он без страха,
Что бы блондин красивей ещё стал.
Что б слышал лучше музыку он Баха.
Щербинки следом, кругленький пятак,
Чуть ниже грязную и редкую щетину.
Улыбка до ушей, дополнила картину,
Да глазки пуговки свиные - так и так….
Вот идеал. Вот фото в их журнал.
Тот, что внутри меня торжествовал.

Последний штрих. На лбу клочок волос.
Ну, правда, правда, кучеряво….
Куда господь талант мой здесь вознёс!!!
И сколько лет искусство во мне спало.
А тут за час, да нет, за пол часа
Я чудо изваял такое миру,
И трафарет, исправив весь кретину,
Всем доказал – не хуже его я….
А тот внутри вдруг стал меня ругать,
Заставил тряпку в руки свои взять.

Фломастер чёрный я с обложки стёр,
На сколько смог, не сильно упираясь,
И глянец вид почти что приобрел,
И пялился блондин вновь улыбаясь.
Но в руки взял я ножницы уже
А тот внутри почуяв запах крови
Не подчинялся силе моей воли
И уходил вперёд на вираже.
Тут вырезав блондину в миг глаза,
Застыл он и спросил – Ты за….-

Ответа, не дождавшись, резал он,
Ещё на ощупь нежную фактуру,
Кромсал её и был тем увлечён
И отрезал всё лишнее, как гуру:
Отрезал уши, вырезал весь рот,
Отрезал руки глянцевому змею.
Пол головы, затем и всю по шею,
И вот порезан весь уж разворот.
Отрезал бы ещё что, но, увы
Другие части тела не видны.

Маньяк положил ножницы на стол.
А я собрал обрезки от картинки.
Был жалок глянцевый в руке позёр,
Ничтожны были все его крупинки.
И в сердце наступил моём покой,
Я снова овладел собою,
И пожалел я обо всём, не скрою,
Но что поделаешь? Бывает так со мной.
С женой вот предстоит лишь разговор,
Её непонимание, укор.

Жена, конечно, накричала на меня.
Мол, у подруги я взяла журнал.
Но господи причём здесь я?
Чуть было я в ответ ей не сказал.
Одумался. Ведь не поймёт меня она,
А тот внутри, как заяц затаился.
Ну, надо же то резал и глумился,
А то молчит, вот подлая свинья.
И тут опять увидел я журнал,
Там женский лик в улыбке к себе звал.