Дрожит листок в Среде на древе,

Дрожит листок в Среде на древе, Росою смоченный с утра. И Солнце, показавшись в небе, Ему тепло шлёт из нутра.                Он успокоится, согревшись, И станет весело кивать. К концу дня в жаре угоревший, В ночи захочет вновь бывать.                Случится много приключений, За бытия предельный срок. Быть может даже злоключений, И раньше отберут оброк.                Таких на древе много листьев. Их корень, в общем, бережёт. Ведь через них немало истин, Он получил и стережёт!                Но не живёт лист автономно, Не может спрыгнуть с ветки вниз. А то бы смылись поголовно, Все как один, задав сюрприз!                Пошли бы собственной дорогой, В Судьбе отсчитывая дни. А ствол и корень жизнью строгой, Себя растили бы одни.                И образ поменялся б вскоре. Не получил бы ствол ветвей. А Сущность в смысловом разборе, Не стала бы иметь корней!