Тихо плачет ангел мой, хранитель

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Анне


Бродят мысли в черепной коробке -
Что позволит вечно юным быть?
Мне б кричать о времени неробко,
Только суть вся - если б, да кабы.

Знание всегда неторопливо,
Вечность не приемлет суеты.
Перед ней мальчонка я сопливый,
Требующий смысла и еды.

Может быть, по замыслу Вселенной,
Мне гадать на пыли мотылька,
Чтоб сравнить себя с юдолью тленной,
Фразой смерти, взятой с потолка,

Что навис над сумрачностью склепа
И молчит: « To be, or not to be…».
Жизнь мила, а смерть всегда нелепа.
Но её возможно ль полюбить?

Сможет разум с этим согласиться?
Можно ль вырвать жизни из оков,
Где сгорают в платьицах из ситца
Над кострами тучи мотыльков?

Просто пойте – шейте сарафаны.
Просто шить, и в этом счастья код.
Что мне мыслить, знают и профаны:
«Радостно встречайте каждый год!»

Колет только боль без остановки,
Я протыкан звёздною иглой.
Смерть стоит за каждою обновкой.
Что сокрыто за безмерной мглой?

Обелиски в мраморе, граните ль
Или деревянный русский крест?
Тихо плачет ангел мой, хранитель,
Шумно звёзды падают окрест.

2013.