Полувесеннее

Приходит время радоваться не весне,
А тому, что она во мне, хоть снаружи снег.
Пусть на улице чертов мороз и лед,
Он меня ни капельки не берет.

Пусть во мне неразбавленной осени три кило,
Эта осень не в лужах и слякоти. а в "алло"
Хриплым голосом, которым я отвечаю в трубку
Моя осень делает сентябрьские зарубки.

На черенке лопаты августовского зноя,
Который тоже во мне, как и все иное:
Как февральские стужи, октябрьские потери,
Как апрельские радости, как июльский берег

Вдруг пересохшего вмиг Урала.
Я никогда не болела, не уставала.
Мне в рыжину свою заковать бы Солнце
Чтобы было со мной и грело. Оно смеется

И отвечает радостно: "Детка, мне мое небесное ПМЖ
В общем-то скоро поднадоест уже,
А в твоей голове нет ни туч, ни гроз.
Я подумываю перебраться к тебе всерьез"

По весне у таких как я стабильно слетает крыша.
Мое Солнце смеется. Оно всех выше.
Оно все видит и говорит мне влет:
"Твоя крыша не веснами едет. это хобби ее круглый год.

Ты не вздумай брать гвозди и ставить ее на место".
Я отвечаю, что мне в моем теле тесно.
Что мне в нем так жарко, чрезмерно душно,
Но, зато в моем теле мне жить не скучно

Говорю о том, что свои стихи я
Сочиняю как внутреннюю стихию.
Сплошным потоком. Поэтому в них и смысла нету.
А в жизни есть он? Я не задумывалась об этом.

Так вышло, что я не слагаю хвалебных песен,
Трагичных опусов не пишу, и как поэт я в целом неинтересна.
Я пишу, что я счастлива как Помпея
В свой последний день, что я всех взрослее,

Что я радостнее, веселее, звонче
Чем все те, кто грустен (кто плохо кончит)
А я буду радостно тем, кого я люблю
Говорить об этом.
                Rien ne va plus.







Rien ne va plus.(фр) - ставок больше нет.