По синей глади, как мелком,
Он чертит белый штрих.
Продев громады облаков,
На солнце сушит их.
На самом гребне высоты,
На потолке земли
Подобно росчерку мечты
Он душу окрылил.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.