Она смотрела с высока…
Этаж последний…
Безжалостно ее рука,
Снимала серьги…
Срывала платье, башмаки,
Все к черту на пол…
Хотелось, чтобы с ночника,
Воск тихо капал…
Но, нет романтики, есть боль.
Есть ложь рассвета…
Закончилась ее любовь,
Однажды летом…
И ей сейчас один, второй,
Сто сорок пятый…
Все это назовет игрой,
Пустой, проклятой…
Измято, платье, на полу,
Чужой, мужчина…
К ней, прикасался,
И всю ночь, писал, картины…
Художнику
© Copyright: Майфатова Ольга, 2013
Свидетельство о публикации №113022403024
Свидетельство о публикации №113022403024
Рецензии
