Бабушка...

Смерть. Всегда кажется,
Что в этом нет ничего плохого.
Пока это не коснется тебя
Или твоих близких...
Ты начинаешь понимать,что
Больше никогда не услышишь ее слова,
Никогда не сожмешь ее руки,
Она больше не прочтет тебе книжки.
Мы никогда не живем настоящим,
Мы живем будущим,и прошлым,
Но вот ее не стало, и я жалею об этом,
Жалею, что не жила тогда по настоящему.
А теперь я могу жить только памятью,
Смерть всегда кажется невозможной,
Далекой и совершенно чужой,
Но некому теперь сказать:"Люблю".

Смерть. Теперь я ее ненавижу,
Она забирает лучших и оставляет подонков,
В нет смысла, нет чувств,
Лишь простая случайность...
И это меня бесит больше всего,
И я хочу воскликнуть громко:
-Забирай меня, не ее!
Но уже ничего не изменить,
И врятли она захочет,
Чтобы кто-нибудь занял ее место.
Хотя в гробу так неуютно,
И очень-очень тесно,
Никто не думает об этом,
Они не верят, что покойнику важно.
А я верю!
И пока есть эта вера в моем теле,
Я буду любить и заботиться о ней.

Для всех важнее мама,
И любят больше всех они ее,
И я люблю, но эта драма
Сейчас совсем не про нее.
Она про бабушку, любимую,родную
Она нас воспитала хорошо,
И чтобы никакую женщину другую
Не повернулся язык "бабушкой" назвать.
Нам было вместе весело тепло,
Но вот однажды и ее не стало,
После инсульта и трехдневной комы.
И вроде все так обыденно, знакомо,
Но врачи смогли спасти кого-то, и не ее...